Julia e o mar

Julia cresce feliz e eu me renovo.
Agora deu de gritar - muito e estridente, minha jandaia.
Lindo ver minha filha descobrir a voz.
Aliás, a mocinha é muito musical.
Adora um barulhinho no pé do ouvido, ao que responde com risos e gritos finos.
Já tem dois dentinhos (os inferiores) e também aprendeu a se virar (dizem que é o primeiro passo para engatinhar!).
Dorme cada dia menos de dia e mais de noite.
É uma doce companhia.
Gosta de algazarra, brincadeiras doidinhas e de um bom pé de valsa por perto.
Continua atenta, curiosa, capaz de perceber um novo objeto na sala com um olhar.
E há duas semanas, conheceu o mar.
No primeiro dia, reclamou da água, teve medo das ondinhas e buscou refúgio no meu colo.
Gostou sim de ficar na sombra do píer do hotel, de onde olhava o mar e gritava alto! Feliz.
Os dias se passaram e ela foi sendo conquistada. Um dia antes de nossa volta, já estava apaixonada.
Fotos desses dias, quando eu também comemorei meu primeiro aniversário ao lado dela:

Fases

Você tem se sentido deslocado, como se estivesse esquecendo alguma coisa importante? Tem sentido que as coisas em sua volta estão sendo atropeladas? Que está tudo rápido demais ou você é quem está fora do ritmo? Não se preocupe, nada pessoal. Minha astróloga disse que tem uma conjunção astral peculiar, além de ser lua cheia – uma combinação explosiva! Ufa.

Para ler ouvindo Air

Alessandro Baricco é escritor, mas já teve seus momentos de músico - quando lançou "City Reading", em 2003, resultado de uma parceria com a dupla eletrônica francesa Air. Foi o primeiro autor italiano a participar da Flip, é formado em filosofia e música, e autor do ótimo "Seda", que resenhei para UOL.

Gostei e recomendo:
http://diversao.uol.com.br/ultnot/livros/resenhas/2009/02/16/ult5668u81.jhtm

Meu momento detetive

(Alexander McCall Smith. Crédito: Churchtimes.uk)

Pronto, me rendi a Alexander McCall Smith. Para quem não lembra, esse senhor com visual bonachão é um dos mais aclamados escritores de suspense/policial da atualidade. Nascido na África, McCall Smith cresceu e vive até hoje na Escócia. É em Edimburgo, aliás, que ele ambienta “Amigos, Amantes, Chocolate” (Companhia das Letras, 240 páginas), livro que marca a volta da filósofa bisbilhoteira Isabel Dalhousie. A mesma Isabel esteve em "O Clube Filosófico Dominical" (de 2004, lançado por aqui em 2007 pela mesma Companhia das Letras).

Isabel é a comportada editora da Revista de Ética Aplicada. Solitária entre seus livros, ela vê uma oportunidade de respiro quando a sobrinha a convida para substituí-la no comando de uma delicatessén. Ela passa uma semana entre queijos, embutidos e vinhos. Troca as perturbações da humanidade pelos doces dilemas de clientes indecisos entre chocolate belga e biscoitos de aveia. Era para ser uma experiência fugaz se não fosse o encontro com Ian, um psicólogo que acaba de passar por um transplante de coração.

É nesse ponto que a trama ganha doses certeiras de suspense. Ian enxerga um rosto desconhecido desde que deixou o hospital com um novo coração. E desconfia que a visão seja uma prova de ter herdado a memória do doador. Ai a história de McCall Smith embarca no misterioso mundo da memória celular, enveredando por contradições instigantes entre acaso e paranormalidade, e por ai segue.

Esse livro me fez lembrar do Marflasí, um grupo de bisbilhotagem que criei junto com duas amigas de infância. No alto dos nossos 12, 13 anos, pensamos que juntas conseguiríamos desvendar grandes mistérios do bairro. Tipo o quê? Bom, a gente queria descobrir em que trabalhava um mocinho interessante e misterioso da rua; qual a doença secreta da menina do prédio da frente do meu e a razão para um outro estanho rapaz do bairro se esconder por trás de barba e cabelos compridos demais pro nosso gosto. Eram causas importantes, e que exigiam discrição – tudo que três meninas curiosas por natureza precisavam para se divertir. Não lembro se chegamos de fato a desvendar algum dos mistérios, mas que foi divertido seguir gente sem se deixar notar, ah isso foi!
Em tempo: Marflasí = Marta + Flávia + Silvana.

De volta ao livro, e a delícia de ler um bom suspense, selecionei algumas frases dos diálogos de Isabel que merecem ser lembradas.
A resenha, na íntegra, está no:
http://diversao.uol.com.br/ultnot/livros/resenhas/2009/03/03/ult5668u83.jhtm

RECORTES:
“Birutas nunca riem de si mesmos” (p.144)

“Atos mentais não requerem linguagem” (p. 196)

“O que é o patriotismo senão o amor às guloseimas que comíamos na infância” (p. 230)

Presentes

Nesse dia 18 de fevereiro de 2009, a Julia me deu (mais um) grande presente!
Ela aprendeu a soltar beijinho, estalando os lábios e tudo.
Duvida? Vê ai:

http://www.youtube.com/watch?v=YZ8Vaw7if14&feature=channel_page

Leonor

Recebi esse e-mail hoje da minha amiga Marta, que mora em BCN e que, além de catalana, é linda, sensível e querida - como teria que ser mesmo com esse nome! :-)

Martinha,
Aquí te transcribo un poema de Antonio Machado.
Machado perdió a su esposa, Leonor, a los tres años de casados.
Los poemas que le inspiró la ausencia, se cuentan entre mis favoritos en lengua castellana.
Éste que te envío pertenece a la etapa de la desesperanza, la primera de todas. Con el tiempo, el poeta se enamoró de nuevo y volvió a escribir poesías de amor y de esperanza.
Murió a los 64 años en Collioure, huyendo de las tropas franquistas tras el fin de la guerra civil.
A su morada en Francia, hemos peregrinado ya en varias ocasiones.

***

Allá, en las tierras altas,

por donde traza el Duero

su curva de ballesta

en torno a Soria, entre plomizos cerros

y manchas de raídos encinares,

mi corazón está vagando en sueños...

¿No ves, Leonor, los álamos del río

con sus ramajes yertos?

Mira el Moncayo azul y blanco; dame

tu mano y paseemos.

Por estos campos de la tierra mía,

bordados de olivares polvorientos,

voy caminando solo,

triste, cansado, pensativo y viejo.

***

Un beso,Marta

p.s.: Machado é um dos meus preferidos (e também do Marquinhos). Fomos juntos a Collioure, visitamos o túmulo do poeta, lemos suas poesias na beira da praia, tomando vinho e sentido os ares do sul da França. Jamais esquecerei...

Rir é melhor que chorar

Essa semana, no UOL, tem uma resenha minha sobre o divertidíssimo "O Amor é Fogo", de Nora Ephron. O livro é dos anos 80, inspirou o filme "A Difícil Arte de Amar" de 1986, mas só agora ganha tradução ao português e é lançado pela Rocco.

Não vou entrar aqui na polêmica clichê sobre o que é literatura, mas o fato é que esse livro é realmente divertido. Não sei se entra nos cânones dos textos imortais, mas me fez dar altas risadas. E isso já vale a viagem.

É a história real da autora transformada em romance. Nora, que é roteirista de Hollywood, estava grávida de sete meses do seu segundo filho quando descobriu que o marido a traía. Foi por terra, assim, sua vida de propaganda de margarina. Alguns anos de terapia depois, ela exorcizou o monstro da traição escrevendo esse livro. E fez do drama pessoal uma história hilariante, para dizer o mínimo. Fazia tempo que eu não lia um livro gargalhando alto. Bom demais.

E ai fiquei pensando sobre esse talento em tirar humor das coisas tristes, principalmente das próprias coisas tristes. Talvez eu seja um pouco assim também. Gosto de fazer piada nos momentos menos apropriados ou, melhor, prefiro enxergar o lado bem humorado da cena.

Da minha tragédia pessoal (a morte do Marquinhos) ainda não consigo ver o lado, digamos, engraçado. Talvez precise me distanciar do episódio em si para ver alguma coisa mais que tristeza. No entanto, me lembro de dois episódios interessantes.

1. Esse eu não vi acontecer. Soube depois. Era o velório. Eu, desolada, não arredei o pé de perto dele, fiz questão de aproveitar cada segundo perto da matéria. Toda hora alguém me oferecia alguma coisa para comer ou beber. Lembro de ter tomado alguns sucos, vitaminas, sei lá. Mas numa das vezes, não quis o suco ou sei lá o que era e sugeri à Ana (a mulher maravilhosa que cuidava da nossa casa e da gente naquela época) para dar o tal suco à minha cunhada. E eis que Ana se vira e se depara com a ex-mulher do meu cunhado ao lado da atual namorada do meu cunhado. Dizem, houve uns minutos de constrangimento, porque Ana não tinha a menor ideia qual das duas eu chamava de cunhada. E nenhuma se apontou. O suco ficou sem dono, dizem.

2. Cortejo a caminho do enterro, uma dor indescritível no meu peito. A Nina segurava uma das minhas mãos. Na outra, meu sobrinho Caio. Ai, eis que o mocinho no alto dos seus 8 anos na época trava o seguinte diálogo comigo:
- Titia, você acha que o Totô (era sim que ele o chamava) viveu muito ou pouco?
- Acho que ele viveu pouco, Caio, mas intensamente.
- Como assim?
- Uai, Caio, ele viveu poucos anos, mas fez tudo que quis, conviveu só que quem amava, não deixou nada por fazer e, mais importante, lutou para realizar todos os seus sonhos.
(Alguns segundos de reflexão depois...)
- Hummm, se é assim, eu tenho que lutar para ter um cachorro de estimação!
(Em tempo: quatro meses depois, Caio conseguiu convencer a mãe e ganhou o choko, um cachorrinho muito fofinho!)

Ah, a resenha:
http://diversao.uol.com.br/ultnot/livros/resenhas/2009/02/02/ult5668u79.jhtm